QUILOMBO EN LA AUTOPISTA

Reescritura de un poema de Li Po

 

La cerveza artesanal de mi vaso vale 90 pesos

y la pizza sobre la tabla de madera algo parecido.

Ya fue todo: dejo la birra y los cubiertos.

Saco el celular y pispeo para todos lados re bajón.

Quiero votarla pero falta un año.

Quiero conocer el salto de Aldea Brasilera

pero no tengo auto.

Al pedo, me acuesto a mirar Netflix.

Al toque, sueño que llego

en un Tata Rápido a Buenos Aires.

Qué embole la entrada.

Qué quilombo la autopista.

Qué pesado el GPS.

¿Cómo carajo llego a Chacarita?

Bueno, alguna vez voy a volar en Aerolíneas

y pasar por arriba de los campos

regados por glifosato.

 

 

(Del libro: Holograma de palmeras, Azogue Libros,

Paraná, 2019)