¿POR QUÉ

 

 

                                                                          ¿POR QUE?


Por qué la sombra del tiempo,
        por qué,
  en una como mirada, fuera ya, de él, 
  y de que nacen unas briznas 
  sobre unos lucerillos
  de gnomos?

              La sombra? 
La sombra de la “danza” solamente
o la de un tejido desgarrándose?
  El espectro de la rueda de la necesidad 
         que no deja nada, 
                   nada, 
          fuera de sus dientes ?..
    Las cosas y las otras vidas de la cadena
             podrán  excederse,  alguna vez,
                 —por qué gracia o por qué espíritu que las vacíe de sí?— 
                                   podrán excederse 
                                   hasta llegar a ser, también, 
                                  el cauce de esa eternidad
                                              que  recién 
                                 ha de liberarlas, asimismo?


                             Pero hasta cuándo, hasta cuándo, la soledad de los "momentos",
                                              al parecer 
                                    sin ángel y sin ánimos...
                                           hasta   cuándo, 
                         sangrando, oscuramente, en las puntas de su aire?


    —Y qué dices de las manitas 
            que a nuestro lado piden 
                               y se quedan
             más acá de la "contemplación", 
  tendiéndose para asir lo que les tira el "minuto"
                     en una cascarilla 
           que no llegará a tocar fondo, no?


Qué dices tú de estas raicillas que nacen
                     de otro vacío
             en la desesperación de negarlo, 
  y permanecen, del revés, en la orilla del celeste 
            de Dios,
  y no conocen otro vértigo 
          que el de ese vacío?


                        Qué  dices  de los seres  que debían
                                   ser todos uno con su juego
           y se les parta hacia una “duración” solo de vísceras
                       
                           a lo largo de los jardines

          Qué dices de los que debían aquí, ahora, aquí,
  en un siempre de aquí,
       unir, justamente, el tiempo y la eternidad?
    Y por qué, pues, al segregarlos
     se termina, especularmente, en unos reflejos que no se juntarán 
            ya que una luna los fija... ?
  reflejos 
       de lo que sería sería unos amantes que se beben
                                                         en su ola 
                                                    fuera del cauce
        la pareja que vive y muere, también, en una chispa que abre
  los imanes de Octubre... 
          o si lo prefieres: la sed y los racimos que se funden
  más allá del estío 
                en unos labios que no saben... ?
          O el héroe y la enredadera bajo el confín, aún,
                  y en el zodíaco, de las guías, 
                                     deshojándose 
                                                 ya…?

                    O en lo cotidiano, diría
            la sonrisa que pasara por una lluvia
                                                     y se devuelve
                                                           filialmente
 
          al sonido de que se desplegó
           el mar... ?
         O la hojilla que  amanece
    
     sin amanecer… ?
        
      
          O el acuerdo que se descubre, desde casi la nada
                        en el secreto que no tiene
                                             edad...?
             O todavía el quehacer que increíblemente se liga, enjugándose,
                        con el de las abejas del éter... ?
              O nuestras cinco puertecillas sin sus cenizas, una vez,
                         o sin las acumulaciones de la rutina,
                                 dando, naturalmente,
                         tras el rayo del deshielo, 
            
           sobre la azucena sin contradicción...
 
            
           O —para resumir, si quieres— esos vínculos con alguien o con algo,
  de repente,
              o sobre los hilos que tal vez viniera adelgazando 
                          la fuente de nuestra noche...
                                      esos vínculos
 
          ante el deslizamiento de una vida que no es ésta, no...?
               Pero por qué el desdén para lo que se obstina y obstina
                                     hasta  el perfume
          
           en la subida desde las oscuridades y los lazos 
          
                     del mantillo?
            O el desvío hacia la prueba que no llega para que luego llegue
                        la flor?
          Y no es lo que pasa lo que justamente tiene alas
  para la melodía
          o para ese silencio de unas gamas de por ahí, 
     
                   que nos llena de campanillas
  
                        el rocío de nuestra penumbra dividiéndose hacia él,
          infinitamente hacia él, 
           
                     bajo un "deshora" de lianas?
               Y  lo   que  huye,
            no es, acaso, lo que buscas o lo que te seduce
 
         desde la nieve de la onda?
             Y esa nube que cae,
           no es la que pone de pie a lo desconocido
           ahilándolo de su sueño?
             Y esa que viaja,
          no es tu vida en chinelas a bordo de los segundos
          de un celeste
  que fluye de sí pero que está encima de sí. 
          o no es el desasimiento, 
           ella,
          de lo  que,  a escondidas,  iba echando las llaves 
         contra lo  que continuamente viene a ti 
         desde el frío 
        y  te llama... 
        o contra la visita de tus propias lejanías
en esos relámpagos
      que precisamente te muestran a ti mismo 
                    en el azul de tu condición?
       
     Mas no habría en tu anhelo algo como la timidez 
       ante el desgarramiento de la seda
       para los relevos de la intemperie 
       o el cumplimiento, aún mismo, de su turno de muselinas,
       o de esa "aura", 
                                   
                          mejor,
      que sólo ha de titilar sobre el hechizo, buscándose?
      O la ironía de una fe que retrocede ante los mismos
    
                                               avatares de su “regreso” 
       
                                           o de su "iniciación"?
        O una especie de "estremecimiento" delante de los "monstruos"
  que, además,
  no persisten más que los iris...
    
y que habría que atravesar en todo caso con esa hoja que no se ve
  en la esgrima del "Centro"?
  O la debilidad, todavía, sobre los bordes de los precipicios
                                                               a que llevaran los  tapices?
  —Pero la melancolía del "río"
  es una llaga que no puede acceder a cabrilleos
  de lirios
  porque es el surtidor de otras capas que las de unos sentimientos, 
               en fin de cuenta, de "familia"...
Y quién dice que el amor
que trascendiera, naturalmente, la dulzura que no quiere saber
  del invierno,
 
hacia lo invisible que se deshace en una sombra
  de  gritos
 
bajo la misma "ceguedad" que abre continuamente al lado, es cierto,
  unas  pupilas de nepeas...: 
  quién dice que el amor 
  no sería también la asunción de la raíz o las raíces?
    Aunque…
  ahí, ahí están esas garritas que no pueden sino "asumir" 
                                   
                                     lo que les despiden las verjas, 
  y que no podrían avenirse, no, a una "nada" de condenación.
    Verdad es que desde el mundo de "arriba"
          se fuerza a la "pálida",
          a partir del seno mismo de la que iría a contradecirla, 
                   pero que madura unos huesillos, sólo, 
                 
                             "sin camisa", ciertamente,
                                                  ella, 
                                    y a la margen...
  Oh, se la fuerza desde lo alto de las togas y de eso que las mide:
  la profundidad de las  "cajas"...
    Oh, no la conllevan todos, todos, según la ninfa que serían
  para la mariposa del límite...
No todos, no
  Ni es de luna, indefectiblemente, por el camino de los escalofríos
  y de   los   ladridos 
         
           para cortar, maeterlinkianamente, un hilo...
  —Mas, si pudiésemos responder hasta a las hijas de la vibración
                                              no lo haríamos  luego de  "salvarnos"? 
    Por qué no comenzar, de cualquier manera, la “salud”
                                       humildemente, con todos?
    No está el sentido, ahora, en el "nosotros" de aquí,
  hasta  el ajuste,  exactamente,
  de los pasos sobre el alambre que los ha de conducir
  del   otro  lado  de la  "fatalidad",
  donde el destino, recién, recién, lo mismo que el atardecer, 
                                        respiraría con unas flautas...?