ALMA, SOBRE LA LINDE

 

 

                      ALMA, SOBRE LA LINDE



Alma,
                     sobre la linde de  ese  aparecido  de amarillo
                          en una acequia de limbo.
         alma,
         por qué tiritas, 
         si la melancolía, no lo ves? pasa a su cielo, allá,
casi  en  seguida 
                    encima del platino que pareciera el en sí
                 del río,
                              y   encima   del   infinito que se redime
                                                                        agónicamente
                                                        de las islas ? ...: 
                                         don  de amor,   por qué  no?
              ella,
          don de amor que se revela, es cierto, luego de cernirse
por un imposible de hojillas
                  y un imposible de nomeolvides,
         pero que no puede menos de estirarse y estirarse, arriba,
                   en una iluminación
                   de hilas 
                                  que  querrían  curar la lividez,  aún,
                 de la frente del anochecer
         con una demora de rosa solamente, ay, solamente, todavía, 
                                                   para la veladura del fin...
        Es que Junio, en este momento, por ahí,
             sube, sube de los juncos,
        y afila hasta el hielo las pestañas de la soledad
contra las "ánimas"  de la crecida,
                todas las "ánimas"
         que ni al unirse, paradojalmente, y ser la propia desesperación
               del aire
                 yéndose por sus heridas,
             no han de tener otros ecos que ésos de sus letanías 
                         en una invocación como a sí mismas,
             se dirá, 
             en la misma espiral que anhelaría tocar,  ay,
                el sentimiento de Sirio... 
                          ello en la línea de ese juego que ha de repetir
       en la mirada del miedo
         o en la pupila, si quieres, del destino de esas lástimas, 
                                            los guiños de la eternidad,
           o  las  raicillas  que  hundirán los  años-luz,
en la quimera, también, 
                                                         de la piedad de un abismo,
          cuando los narcisos del origen, tal vez, con sus vigilias de milenios
                                                                             y mares de silencio 
                                                                                 entre sí, 
                           desaparecieran,  en qué antes?  bajo los remolinos de las tinieblas,
                                     en las avenidas del éter... 
                                                                    o volviesen a su llamamiento del principio 
                                                                                    por los países de Alicia
                                                                                        hacia el amor de una nube…
             Pero que podrías hacer desde aquí, o desde tras de los visillos…
                                          qué  podrías hacer, siquiera,
                                   por esos prójimos de silencio
                        que en este momento han de atar a su “cubil”
                                     para una vela sin vela 
                            entre una vela de estertores y de chasquidos por ceñirles,
                                                   serpentinamente,   las   pajas? 
               Qué podrías hacer, di? 
            Podrías, acaso, desenredar ese silencio
        a los fines de la voz
que enfrentará a las "diademas del sur", 
                         sí,  del mismo "sur"?
          —Mas mi privación del presente
         no me induce, no, a olvidar la privación que  "fantasmea", me permitiríais,
que "fantasmea" las lamentaciones,
o que "fantasmea", mejor, lo que el pajonal ha de decir
al aguzar una brisa...
           Pero  quién  declararía,   quién,   que los  mismos  suspiros 
          que atraviesan unas muselinas 
          y se niegan, en realidad, de alguna manera,
los suspiros 
          al unirse y presionar, aunque misteriosamente, sobre las ligaduras del atardecer
o la mudez de los anegadizos 
no pudieran ayudarles, así, a liberar su metal,
para cuando, a su vez, 
           deban ellas inundar las constelaciones de las vías
                                                 o del propio  frío, 
                                           con el coro de las cuentas ? 
            —Sí,  pero  mientras,
             cuántos,   cuántos,   sin   alcanzar  una   ramilla 
          sobre la espuma y los nudos... 
           los nudos. .. 
           —Quién sabe...  las callosidades hoy día
           se  habitúan,  ligerísimamente,  a  calzar  las   siete  leguas...
        —Y   hacia   ellos,   después,
       la  invasión de lo que ahora sólo ha de dar contra su llanto 
                             en el rebote del llanto?
           -Si continuasen, desde luego, cerrando la "familia" 
                                                      a las "compañías" del viaje
                         que deben de esperar, a cada diluvio, desde lo espectral o lo invisible, 
          y bajo las lunas, aún, 
          lo que en el Arca ha de venir 
          alguna vez, no?:
                      las cepas de ese linaje que irá salvando de su noche
                    a  las   sensitivas   del  agua, 
                           en el camino de la mirada que no temblará, no, en la relación,
                       ni en la participación, 
                                                                   fuera de los niveles y de la tristeza,
                 tal vez...
                      o en el camino del reencuentro, a través del azul, 
                                         con el presente,
                            quizás,
                                  de   las   criaturas   de   las   profundidades... 
                                                              y en esa caña, consecuentemente, sin divisiones, del sufí, 
                                                                   el hálito, nuevamente, uno, uno, 
                                                                                   con la melodía...