NO ES SIQUIERA…
No es siquiera, ni finales de Julio,
no,
pero unas criaturas
que suben ya, en los filamentos de sí,
danzan y danzan,
inclinándose,
como fuera de ellas,
y en su perfume, diríase,
o en su ilusión de cuando niñas, de qué brisa?
Oh, las visitas, sin nadie,
sin nadie?
que, humildemente, se equilibran sobre el filo del
(deshora
y ganan con una sonrisa, al frío,
y en unas líneas que se esconden, todavía,
de la luz que las pide,
desde la azucena, es cierto, de su sueño o de su
[pesadilla,
entre las algas, aún...
Qué piedad, cuál, las redimiría del tiempo,
o las sumiría mejor, en él,
hacia la cortesía en filigrana de unos tallos poco menos que
[sin sombra
en que reaparecerían,
frente a un desconocido a la deriva, él, a la deriva,
de su sombra?
Y harían, entonces, de él, al fin,
otros cabellos sin doble, casi, o en lo invisible, casi, abriéndose asimismo
bajo los dedos de alguien
que habría requerido, así, hasta de ése que
[se deja
a su noche,
el ahilamiento para las "series"
que figuraría, a la vez, ése, curvándolas y tejiéndolas
en el cielo, ya, de la flor,
o en las medidas, aún, de la espiga que llega
a espigar, ya, numerosamente, el mismo,
el mismo día?