ME DIJISTE

 

 
                                  ME DIJISTE

—Escucha, es un latido, 
                   Solamente un latido, o qué? de la ranita, no?
                      En el pulso de las hierbezuelas
                            o de la lunilla
                                    él…? 
           
                            o dónde, o dónde, 
si la circulación del silencio, melodiosamente, nos anega, sí,
         también a nosotros... 
y no tenemos, de pronto, orillas...
 qué, de los juguetes y las furias de la criatura al asimilarse a la fisión
           y al presente, casi, 
de  los armónicos  de  este mar?
        En qué escala, pues, el oído
         para la campanilla de ese sentimiento que se olvida a menudo
                             de sí
        en una suerte de eternidad 
                   que duda?
Ah,  pero  esa  eternidad,  sin explicárnoslo, la hiere,
mas  de la herida 
sangra,   un  sí  no  es,   de   dulzura
que titila,  anónimamente,  o que apenas se deja adivinar, 
                                      sobre los tejidos
de Octubre...
              pero ella dice o llega a punzar, mejor, para el que debe venir,
unos   minutos   de   plata... 
                                          sin  interesarse,   naturalmente,   en  la  adhesión
de las "sílfides"
ni en la consagración de los "devas", 
                                   ya que continúa, además, con los gnomos y las hadas de la una,
la   respiración   del   infinito, 
              a la vez que la puntúa y la suspende, y a la vez que la renueva y la vuelve,
a semejanza de lo que anhela
                bajo este turno de la brisa en la asunción de los misterios 
                           y en su tensión con los tallos...
            -Oh,   sí,   arriesgaría
                      que esa, también, burbujilla del creciente,
                          ha aparecido 
                              sólo para la participación,
                    cuando la noche, por encima de esas fibras, pálidamente se vacía
más allá de su límite... 
                    A qué, entonces, el juicio y la sanción de las "superioridades" del éter...?
No le devolvía el eco,  acaso, 
                   las notas de ese destino, que es el suyo, de iluminar
                                                           por momentos,
                                                    la marea de la duración,
                      y de iluminar,  asimismo, para un desconocido, 
                               la cadencia que lo cita y lo habrá de citar, humildemente, 
                                             a través de toda la luna?
             -Y no podría ser, además, el sacrificio de una florecilla
            que,   ahora,   tintinea
               a falta de perfume, sobre la sabanilla sin fin 
                       que espuma para las  celebraciones,
                el "navio de Isis" ?: 
                  una "anímula" de altar que se ofreciera a lo indivisible
                    dividiéndose cristalinamente ?
              …Y de todos modos, qué lejos, ella, a qué distancia, ella, de los signos
                en que,   como  en vidriecitos, 
                  no podemos menos de mirarnos al trizar, aún, con los filos, ya, del hálito,
                            la continuidad misma, 
                        y responder, lívidamente, a los dioses...
            Y qué imposible, por otra parte, el de una vida que debemos remitir
               a un laberinto de espejos 
                 pero sobre tapices de mataderos, y ésos, desde luego,
                    de la evasión 
                 en una dicha de gasolina...

  —Aunque de los "aprendices", es verdad, el movimiento salta
                                              a la  "vía de la leche"
                                           (retornaría  la   "dispersión",   paradójicamente
  entonces, al seno?) 
                      y abre una manera de ofrenda, al fosforecer el camino...
                                un apuro, acaso, de trepadoras 
en emulación con las otras, por florecer, también el vértigo?
                                        el  desplegamiento ? 
luego de la concentración,   ésta,  que hace todavía,  todavía
                                 nuestra  "verdad"  o  nuestra facilidad, 
en el deshora de los junios  que no terminan de mirarse,
                                 curvados  sobre el ombligo, 
o en este Octubre que quisiera sellar, hasta "a la letra", así,
                       "trasnochadamente"
los labios de la vigilia en abandono de espaldas,  
                   en gracia, sólo, a unas sílabas?

               
          —Mas de silabas que rocían y rocían, desde aquí, y por el amor de una ranita, 
                                    la palpitación que aspira,
a la vez, desde allá, y por la incubación de unos "brujos",
         la aventura que, luego, 
         ha de estrellar en su cielo 
                   la línea que dispara este ciclo de las guías,
por qué no? 
hacia jazmines de añadidura...
          Y no sería,  en su nivel,   esta cañita que,  líquidamente, vocaliza
                             las acentuaciones sin fondo,
una  emisión  en que suspira,   entre  las briznas, 
                                      el himeneo, ése, 
                                                el mismo
                        del espacio y el tiempo, 
                   aunque  en  una  dimensión   que  únicamente,  únicamente,
                                                    canta
                 en el pasaje del ser?
                 Canta también, y a su modo, lo terrible de jugar el azar 
                          de una  chispa  sobre  los   abismos...
            Canta 
        y no confía su tonillo, no a las afinaciones de los ángeles,
     ni menos al ajuste 
    de los hilos que alguien trama
debajo, no: 
        le llega de su relación con la corriente sin sonido
                        de la raíz de los números, 
         de donde emergiera,
y a donde volverá después de haber rozado, mínimamente, las cuentillas
                                       del rosario de unas soledades,
                                         sin sarta, 
                                  y sin cuento, 
         que sólo esperan, iguales a todas, desde la oscuridad,
una hebra,
                                    para darse enteramente,
en el bisbiseo que ha de pasarlas y pasarlas 
                 por  el incienso del  aire…