LA MUCHACHITA

                                                                    LA MUCHACHITA 

 

La  muchachita  va  por  el  anochecer  y  es   casi   el  hilo 
                               porque  el respira  el  anochecer.,.
                        Inclinándose   como   él
y encegueciéndose como él...
Qué pena o niebla
le esconde, hasta a su adivinación, el caminito ése que debía
fluir   su   destino
aunque no palideciese ni contra el cerco 
y eso que éste llegaba,  fantasmalmente,  a nevar
       una  aspiración  al vacío,                                    
                                              o   los vacíos, 
                              mejor, de un sauce?
Ve muy poco pues ella, y ve muy poco esa agonía
de bruma
que le cuelga de los hombros o de líneas, ya, de aletas 
                                   la   nada   que   desgarrarían…
                                Mas de improviso 
se libera la congoja que ha debido de  urgir
                                                    unas   pupilas...
y las pupilas  dividen y acercan y vuelven,  infinitamente,  a tejer, 
                                     pero   en fosforescencias  de  aguapé, 
                                        los rocíos  de la nebulosa, 
                    y éstos flotan, a la vez, en idas
y venidas,
y se inclinan, aún, a detallar en miopía 
las sendas  que refluyen  luego  de  disuadir  y  disuadir
del   río…
Y hela a ella con cabellos de algas que de sí ahora giman
esas  del  exorcismo... 
         y helo a él, por asir de ese cielo a la mano
en   que,   por   añadidura,   derivan...
                                             helo por asir
unas   gotas  más   de  verdín
        para la diadema de esa Ofelia   que frustrase y le devolviese, todavía,
el  flujo,  aún,   de allí, 
y  en  giros,
        del  enternecimiento  que  enjambrara,  por  otra parte,  las  anímulas
    de   los   anegadizos   de   arriba... 
        y  helos, a los dos,  después,  a la luz
de   la   zarzaparrilla,
enteramente,    al   punto,    de   novia…
Y henos a nosotros preguntándonos si
       no viene de luciérnagas,  también,  la poesía,  cuando la oscuridad 
           nos   va   ciñendo,   igualmente,   el   nudo 
             del   llanto...
        y si   en  la   "transmutación",   acaso,   a  nuestra  alma  no   le  baja  o   le  revela
lo que la asiste
                                desde  el  éter  o   de  ella  misma,
          y que le redescubre,  ojeándole,   aún,   espectralmente, 
                                                                          las  proximidades   del  hechizo 
                                                                           en la ronda que emite: 
                                                       que   le   redescubre 
         las  huellas  de  su  "compromiso"   con  el  ser
                   que   no   tiene   límites 
        pero que la incluye al definirse a su nivel y espera "aquí",
                   junto   a   su   portillo    
                                                                  a   que   ella
                                                 de  espaldas  a  las   sirenas, 
                                           ocurra   a   darle   el   brazo,   en   seguida, 
        para asumir  esos  silencios  siempre por  cerrar,  ay,  sobre sí,
                el  de  debajo   la  onda... 
                  y  ello antes del  salto,  está dicho...
        hasta  que,  bajo  un  sereno  de  pestañas,  empiecen a  sentir 
                                                  que  como  a   los  cardos,   desde  la  raíz
                  del azul,
                    les  sube  el   amanecer... 
       y hasta que  en éste los timbres,  contrapuntísticamente,  les deslían
                                el   del   infinito   mismo, 
                        y  les   mojen   la   inmigración,   todavía, 
                        de   unas   vidalitas...
         en  el  retorno  a  la voz  de  los   encuentros   en la orilla
           del  tiempo,  de los  hijos
del  tiempo,  que el tiempo,  furtivamente,  le libra… 
                     pero de todos los hijos...
                  y de todo,   en fin...