LA MUCHACHITA

LA MUCHACHITA

La muchachita va por el anochecer y es   casi   el hilo
                               porque el respira el anochecer.,.
                        Inclinándose   como   él
y encegueciéndose como él...
Qué pena o niebla
le esconde, hasta a su adivinación, el caminito ése que debía
fluir   su   destino
aunque no palideciese ni contra el cerco
y eso que éste llegaba, fantasmalmente, a nevar
       una aspiración al vacío,
                                              o   los vacíos,
                              mejor, de un sauce?
Ve muy poco pues ella, y ve muy poco esa agonía
de bruma
que le cuelga de los hombros o de líneas, ya, de aletas
                                   la   nada   que   desgarrarían…
                              Mas de improviso
se libera la congoja que ha debido de urgir
                                                    unas   pupilas...
y las pupilas dividen y acercan y vuelven, infinitamente, a tejer,
                                     pero   en fosforescencias de aguapé,
                                        los rocíos de la nebulosa,
                    y éstos flotan, a la vez, en idas
y venidas,
y se inclinan, aún, a detallar en miopía
las sendas que refluyen luego de disuadir y disuadir
del   río…
Y hela a ella con cabellos de algas que de sí ahora giman
esas del exorcismo...
         y helo a él, por asir de ese cielo a la mano
en   que,   por   añadidura,   derivan...
                                             helo por asir
unas   gotas más   de verdín
        para la diadema de esa Ofelia   que frustrase y le devolviese, todavía,
el flujo, aún,   de allí,
y en giros,
        del enternecimiento que enjambrara, por otra parte, las anímulas
    de   los   anegadizos   de   arriba...
        y helos, a los dos, después, a la luz
de   la   zarzaparrilla,
enteramente,    al   punto,    de   novia…
Y henos a nosotros preguntándonos si
       no viene de luciérnagas, también, la poesía, cuando la oscuridad
           nos   va   ciñendo,   igualmente,   el   nudo
             del   llanto...
        y si   en la   "transmutación",   acaso,   a nuestra alma no   le baja o   le revela
lo que la asiste
                                desde el éter o   de ella misma,
          y que le redescubre, ojeándole,   aún,   espectralmente,
                                                                          las proximidades   del hechizo
                                                                           en la ronda que emite:
                                                       que   le   redescubre
         las huellas de su "compromiso"   con el ser
                   que   no   tiene   límites
        pero que la incluye al definirse a su nivel y espera "aquí",
                   junto   a   su   portillo
                                                                  a   que   ella
                                                 de espaldas a las   sirenas,
                                           ocurra   a   darle   el   brazo,   en   seguida,
        para asumir esos silencios siempre por cerrar, ay, sobre sí,
                el de debajo   la onda...
                  y ello antes del salto, está dicho...
        hasta que, bajo un sereno de pestañas, empiecen a sentir
                                                  que como a   los cardos,   desde la raíz
                  del azul,
                    les sube el   amanecer...
       y hasta que en éste los timbres, contrapuntísticamente, les deslían
                                el   del   infinito   mismo,
                        y les   mojen   la   inmigración,   todavía,
                        de   unas   vidalitas...
         en el retorno a la voz de los   encuentros   en la orilla
           del tiempo, de los hijos
del tiempo, que el tiempo, furtivamente, le libra…
                     pero de todos los hijos...
                  y de todo,   en fin...