UN RÍO...

UN RIO...

Un río...
o   la   iluminación,   más   bien,   del   efluvio   del   "huésped"
                                  al   lechar,   aún,   su vía...

Un río…
y unas venillas   de flauta por las   que no deja de morir
                              un   tiempo   que,   sin   embargo,   no   era...
Es en esta vida o en la neblina, aquélla, aquélla, de los niños
                               que   no   tendrían   nombre ?
Y   por unas   once   que   no   cuentan,
o   de   almas,
en un limbo de rocío, también...   y que Junio, todavía,
por   momentos   orilla
                       en un hálito de jazmín?
O es la espera en ese país,   entonces,   la que,   muy lunarmente,   espira
                          hacia no   se sabe qué lirio
                                           de sí
                                   o de ese cielo que lo ha perdido, tal vez,
                  en una vela,
                                o   por   la   herida,   sin   fin,
                               de   ese   "aire" ?
Un río…
                                            O   la   "visita"   que   lo   exhala,   celestemente,   diríase,
            de   su   paraíso...
y un ir de flauta… un irse, mejor, a un nacimiento, al parecer,
            [de él mismo...
                                                             pero   desde   que   labios,
                                                                                          o desde qué fibras…?