AH, MIRAS EL PRESENTE

   AH, MIRAS   EL   PRESENTE…

Ah,   miras,   ahora,   miras
la quemazón   de las islas...
Llamas de rosa, no?
Llamas   al fondo   del anochecer,   aquél,   del norte…
o   un   amanecer   de   estío,
allá,
antes   del sueño, no ?...
Y en tu sonrisa, sabes? me ha parecido ver desplegarse la delicia
                        de esa rosa  de destiempo
   que   enloquece,   fantásticamente,   el   confín...
                     y no sé qué
                                  todavía
                   para   hacerme   a   mí   partícipe   de   ella...
Pero   si   supieras,   querida,   si   supieras,   si   supieras...
"Marchan   las   islas"…
dicen   en   la   ocasión   los   isleños...
Marchan las islas en la dirección, justamente,   de las vidas
                     que   huyen   del   estrépito
       al   asaltar   éste a la   oscuridad
por encima aún del humo y de unas centellas hechas trizas...:
     que huyen
dejando atrás todo, todo, lo que a veces las hacía
                         encontrarse   entre   sí...
Marchan   todas,   todas   esas   vidas   a   través   del   pastizal
que   tiembla   con   los   destellos...:
las   culebras   poniendo,   literalmente,    en   líneas
la   ondulación   de   ese miedo
junto a las ranitas a la zaga, en verdad, de unos ojillos
que   no   vuelven...
y   junto   a   los   coatíes   que   sólo
huelen,    al   parecer,    el   agua...
y junto a la musurana   en olvido   de abrirles
el   rayo   de   su   pasaje...
y junto   a las gallinetas   que han desenramado
                             increíblemente,    el   silencio...
y junto   al   zorrino   que   sesga,   sin   trascender ni   detenerse
     y a los   carpinchos
                           que no se cuidan más   de la codicia
de   nadie...
y a los   gatos   "onzas"
en fosforescencias   que no inquietan,   ya, pues   apenas si puntúan
unos   topacios   en   efugio
sobre el ocelado que aparece y desaparece sólo hacia la brisa...
y a las vizcachas, a las vizcachas, sí,
que sintieran,   desde la hondura,   el redoble a la   sordina
del toque de fuga,
y han subido en familia a la vaharada del infierno, y respondido
con su bailecito en recta...:
y todos ellos, y los otros...   los otros, bajo los pajaritos
                                  en   chispas,
                              hasta de sombras
en las palpitaciones del horror,   arriba..,
mas   aleteando   el   desfile,
o   poco   menos   que   desfile,   de   los   fugitivos   del   país
                        que   creyesen   les   pertenecía...
Porque ese país, querida, has de saberlo, es el haber de un apellido
que hojea   órdenes,   por ahí,
y   que   ha   dispuesto   eso   para   ahogar   bajo   cenizas
las   "malezas"   y las   "alimañas",
y poder dar a sus "Shorton", a pesar, por cierto, en aquel libro
                                   más ilustración, todavía,
con   el   privilegio   de   la   gramilla...
Has visto tú:
                    un patronímico en cheques tendría así,   y desde lejos,
                                         derechos   sobre   un paraíso
para disminuirlo en praderías de modo de aumentarse él, en billetes,
                       y enajenarlo,   al fin,
en postraciones   de arena?
              Un patronímico en cheques podría, consecuentemente, y por un hilo,
                                        imponer una grisalla
de días y días
                       a las primicias de setiembre por abrir,
                                 ahora,   los   límites,
y esto, condenando, desde ya a carbonilla, cisco, o palidez,
las profundidades de un jardín
que proveería a la sed del porvenir y de toda la escala, en canastillas
                            sin   escalas,   precisamente,   de   cunas        ?
Adiós, pues, a los invisibles, casi de las seis
patitas   entre   las   briznas,
deflagrando ése su minuto que, sin embargo, aún a los oídos
    de los silencios
miniaban   los   armónicos   que   unas   preguntas   requerían…
Adiós a los que estallasen
las   lenguas   del   ruido...
        porque no pudieran saltar sobre los círculos
de esa hambrina de la noche
        que reptaba verticalmente, tras un estampido y uno como grito
de liturgia,
sobre la nada misma...
Adiós   a   esa   hija   de   almaria   que   perfumaría,   ya,   unos   tapicillos
                   para la hostia de la luna...
y a esa Silvia de los arroyitos por tiritar,
          y   en   lila,   por   añadidura,
                          esos espíritus del atardecer a los que asimismo da raíz...
y a las verbenas,   ésas,   que festejarían,   de tal modo y en tal número el vino
                 [de las nubes
                              que alucinasen el césped
                                      y hasta los solcitos de unas malvas y los cielos, o mejor,
los ultracielos
de unas borrajillas...
y a esa petunia
                                       que arrugara, también, su violeta en una campanilla
que habría oído, únicamente, el sueño
           que   inflige...
y a esas familias, en fin,
de las enredaderas,
que solamente conocen los camoatíes de los botines
en las intimidades de la dulzura...:
                 esa especie de madreselva, así, cuya piedad con el mal
del crepúsculo,
sólo se descubría al seguir la despedida de la avispa
           de las Ariadnas de los ungüentos
Ah, pero no creas que omito y aun que no crepito
con los implumes de la melodía
que cayeran de entre el apareamiento del vuelo en chamusquina,
           que quería, muy filialmente, redimir
a toda la cría...!
que cayeran, o esperaran su turno en medio de un aliento de parrilla
                                     mas para chisporrotear al minuto
                                             con el propio nido. ..
No, no creas que dejaría así nomás sin despedirme
de las sucesiones de los intertonos
de los fonos y de los rubatos que no podrán en su hora adelgazar
                             ni transparecer hasta la flor
         los sentimientos de la luz
desde los ritmos, que, creadoramente, continúan en la serie
de esos instrumentistas de lo irreversible…
Cómo no me despediría?...
                            Ya que después habrá de ser, por cuánto tiempo? una extrañeza
del aire en el aire
sin mensajeros, entonces, para nada
                                                 ni nadie...
a no ser para la tiza del fin...
y aunque la forrajera de elección pincele, ciertamente, con él
de óleo, las islas,
luego de esas lluvias que llegan a aniñar
el verde, aún, de los ácidos...
y aunque le toque ahondar hasta más allá, si cabe, de las cintas
que ciñen la tardecita,
los mugidos que, por su parte, se van ennegreciendo a tono con
             [el luto
                                                    que pace, ya, la penumbra...
Y estos son, querida, los azares de esos "bienes"
que no admiten, no, "raíces"
                                  al fondo de una caja cuyo secreto, de otro lado, es, paradójicamente,
                                          [no tener
                             fondo ninguno
                                  por su apetito de papeles que no detienen ni los signos
     de su propia condenación
      y de la condenación de lo que ellos, a su vez, son otros signos,
                en la necesidad de sentirse
por el abismo, ése, que justamente ha de engullirla…
Mientras que allá,
allá donde las cañas no tendrán más "un sol de hiel"…
                         allá, donde, precisamente,
las furtividades del guajiro y el apuro y la avidez
de las compañías,
habían desnudado con los años hasta casi la caliza,
          la sierra que habría
de bajar "Julio"...
allá... y por poco en seguida, diéronse, cariñosamente, a
                                                                                                   [restituirle
los hábitos de "maestra"
que lo fuera también en la oportunidad de volver hacia los hijos
los cornucopias que, entonces,
desde las faldas y los pliegues, tropicalmente, le fluían
                     bajo la vigilia del Tarquino…
Y mientras que más allá
más allá de los mares donde la palidez contaba siglos
                             y más siglos de arena
habían sido ya los bosques los que fijaran el azul
                             de la estrella, ahí
                           de millones de brazos que devolviesen al país
un continente, casi…
Y mientras que subiendo, todavía, y tocando, todavía, literalmente, los nidos
de la eternidad, sí,
                          los otros hermanos en la fe le ganaran terrazas a la nieve
para las nubes, sí,
mas las nubes de los ciruelos: y las nubes de las guindas y las nubes
de los albarillos
en los puntillados de Abril...
Qué dices, tú, ahora... ?
De un lado, no ? los caminos que se reabren a las citas
                                     de las gracias de la clorofila...
                                    y del otro,
la atribución que otorga, quién? o quiénes? de un grupito
                             a endosar a todos
y al dorso, precisamente, de las letras,
si se quiere,   de Dios,
el imperio de la sílice, o cuando más, el de la lividez
                                     en un duelo de belladona...
                                           o también:
un viento de follajes oponiéndose a los vientos
de la desagregación, allá,
                              con las rúbricas del magüel,
                                                   y del abedul,
y del bambú...
y llamando las nepeas a recomponer las armonía

y hasta incidiendo en ellas
por el movimiento que, desde la profundidad, cabe acordar,
sucesivamente, en lo imprevisto…:
y de este lado:
el frenesí de unas salamandras que juegan a estirar
monstruosamente,   unas   sombras,
para encogerlas al punto y dejar sin abonar, en fin de cuentas,
las cuentas con las vidas
que les arrojaran en abono de unos bonos que debían de crecer
a la medida de esas sombras...
hasta plegarlas, fugitivamente, en pagarés, y quedar todos al nivel
y pender todavía
de esa obligación que llaga
                                                          y llaga
los paisajes de la promisión
y los climas de la promisión...