PREGUNTAS A LA MELANCOLIA

PREGUNTAS   A LA MELANCOLÍA

Qué tiempo del alma
es éste que en la tarde, infinitamente, transparece
unas islas ?

                       O es setiembre, sólo,
        el que sueña sus espejos, abismándolos, aún,
                                                           al nivel del confín
que no termina, a su vez, de ser absorbido por el mismo
                                      vacío ?
Pero por qué se hunden
el verde y el celeste en la niñez... así:
                    por   qué ?
Por qué no vuelan, ellos, di, melancolía
si tienen, ya, plumas...:
por   qué?
Y de dónde miras, tú, melancolía, si
misteriosamente,
al fin,
no parecen de aquí
ni los montes que recuerdan o que ansían o que olvidan
y que se sumen
                                        al   trasluz
de un espíritu, no ? de agua
         y de aire ?
                       De qué hierbas, entonces, tus ojos de doncella, di,
melancolía,
          se azulan…
                              y se deslíen...
   de cuáles?
Por qué ahora, te curvas y subes hasta casi abovedar la despedida,
                                     aquélla,
que eterniza, ya, un río
y unas orillas...:
                                     por qué ?
si tu pensamiento, niña, al fin, de savia, sólo habrá de anochecer,
                              y anochecer,
una palidez de yemas,
más allá de lo que, apenas, si amarillamente,
urdiese
tu penumbra
                                                              y tu brisa
para la misma trama, acaso, a que por la mañana, te avendrías,
al disolver tus hojillas
en esa pecera que abrirá pero hacia arriba
o de arriba,
la sublimación del rocío... ?
Por qué, en tal caso, te vas como una Ofelia por la línea
de lo alto
o en la línea sólo de tu frente, o del desvío,
justamente, del halo
         que ha de apurarte, luego,
el sueño de la clorofila o la diadema hasta después,
todavía,
de instilarte la primicia
                                           de una malaquita...:
                                 por qué?
O es por ventura, la unidad contigo misma
o con el flujo que te empina
y te alisa,
lo que te hace combar, así,
                 destacadamente,
                   el minuto... ?
Sería, pues, esto, di,
melancolía,
di... ?
O no tendrías nombre, ni necesariamente edad, ni esencia, pues serías
y no serías
en la continuidad de ese "aire"
que oscurece y se ilumina de lo íntimo
de la vida
a la vuelta de nada...
o cuanto más, lo creíble y simultáneamente, lo increíble
                   que no deja de vivir
y de morir
en la fe de una caña que carecería
de articulaciones, para asumir
por ahí,
la respuesta, sin tiempo, a las respiraciones, a la vez,
del cielo
y de los abismos... ?
                               O no podrías ser, después de todo, el viso
que en la oscuridad, nuestra prisa
al borde del miedo,
nomina...:
ése de la mariposa de la descomposición y del horror que debe de latir,
por lo demás, la fuga
de todo el iris,
a costa, es cierto, de ellos, y quizás de una ausencia
                              sin secarse, aún,
                   aunque en un devenir
que los negaría, extrañamente, o si quieres,
que los niega,
así
con tu desdén mismo
de criatura toda frente, y del otro lado, o por encima,
así,
de los junquillos?