ME HAS SORPRENDIDO...


                                                                                        ME HAS SORPRENDIDO...


Me has sorprendido, diciéndome, amigo,
                                                que   "mi poesía" 
                   debe de parecerse al río que no terminaré nunca, nunca, de decir...
Oh, si ella
se pareciese a aquél casi pensamiento que accede
hasta  latir 
en un  amanecer, se dijera,   de abanico,
con el salmón del Ibicuy...: 
sobre su muerte, así, 
                                 abriendo al remontarlo, o poco menos, las aletas del día...
                                           Sería mejor eso que mide
                            su silencio, y de que, al fin de cuentas, parejamente, es hija. 
                                                                                                     Y acaso recién podría 
                    comprometer a las nubes que le sueñan su extravío
entre dos cielos, 
                                                también...
y atender unas orillas 
que  quisiese,   como  él,   llevar  consigo
sobre  todo,  esa melancolía
de  espinillos
                           que igualmente,   se le retira 
para asumirles lo que, como a los otros, hacia el filo
        de la tarde, ni las sílabas 
                   que los han inquirido,  aladamente,  deslíen…
Y habría de bautizar, a su semejanza, la sombra que llegase a esa su rima
de  Jordán,  en  subida 
                     desde la sal en que hubo, lunarmente, de morir,
    para   hacer   así, 
                                     según lo hiciese con él, y en celeste
de   amanecida... 
                                              para hacer, otra vez, la vida...
O quizás, por qué no? pudiera mirar con azahares, asimismo,
la angustia, 
cuando, tras las guirnaldas de golondrinas,
                               que él abismase, 
                                            sólo la mirara, parecidamente, 
                                                                             el frío…
o envolverla, aún, como en una presencia cuya línea
resumiría las líneas... 
      para ver de que advirtiera,   en la iluminación, la última o la prima
en un  centelleo  de  cíngulo 
       de esa alba que, de adentro, y tal la soledad que de súbito sería
al  azar  restituida, 
                                   pero  evoca,  providencialmente,  de sí
el   cisne, 
                                      ella, la angustia del gris,
 habría investido…